醒时方觉梦一场，梦时方见故地游。举头不见童夜月，今朝昏灯隐天明。声稠嬉笑娇童闹，怅怀旧日何时了？非是因思杜陵梦，凫雁尤可满回塘。

　　——题记

　　指尖触到书堆上那点微凉的湿痕时，晨曦已经像被人随手揉碎的银箔，从窗帘缝里漏进半缕。台灯还亮着，暖黄的光裹着桌上摊开的书页，恍惚间，竟和童年午后赖在草地上的那片阳光叠在了一起。方才梦里的笑声还在耳边飘着，可睁眼一看，只有邻居家的狗叫划破清晨的静——不是小黄，那个总用湿滑鼻头蹭我手心的小家伙，早和我踩着阳光奔跑的日子，一起藏进村庄的炊烟里了。

　　梦里的阳光是会“偷懒”的。被风“拎”着掠过草地时，总带着点孩子气的莽撞，“咣当”一声砸在我脚边，吓得我猛地跳起来，它倒像得逞了似的，懒洋洋地铺在青草上不肯挪窝。晌午头，它穿着淡黄色的素裙，把草叶照得透亮，连叶尖的露珠都闪着细碎的光；等我靠着老槐树打了个小盹，它又悄悄换上橙黄的衫，映得远处的稻田泛起金浪；再后来，它索性染成浓烈的红金，像奶奶酿好的葡萄汁不小心泼在了天边，泼泼洒洒地撞在翠绿的草地上，碎成满地跳跃的光斑，空气里满是青草混着阳光的暖香。这时候，村庄的烟囱该冒出青灰色的烟了，一缕一缕缠着暮色，勾得我想起奶奶灶上的红烧肉——肥膘炖得透亮，瘦肉浸着酱汁，筷子一夹就颤巍巍的；想起爷爷从坛子里舀出的葡萄汁，装在透明的玻璃小杯里，紫莹莹的液体晃着光，抿一口，酸甜里带着阳光的暖意；更想起门口的小黄，总竖着耳朵蹲在石阶上，尾巴摇得像小扇子，见我跑过去，立刻蹦起来蹭我的裤腿。于是我踩着满地碎金般的阳光，把草叶踩出沙沙的响，从走到跑，直到看见那团熟悉的黄色身影，心里的欢喜像要溢出来。

　　梦里的雨，带着江南特有的温柔。雨雾像系在山腰间的素绸，轻轻缠着半山腰的树，连远处的青山都变得朦胧。小黄的毛被雨打湿，紧贴着身子，却依旧欢快地围着我转，湿漉漉的毛发光亮得能映出天上残存的水蓝。风急起来时，雨就有了形状，像千万条银线织成的幕，又像翻涌的浪，可透过这灰蒙蒙的幕，仍能看见山峦的轮廓、树木的青、青草的嫩，还有野甘花星星点点的白。风卷着枯黄的落叶漫天飞，那些本该沉寂的叶，竟像被重新注了气，打着旋儿、跳着舞，比春天的蝶还要灵动。我和小黄总追着落叶跑，它扑向飘在空中的叶，我踮着脚去抓落在草上的片，雨水溅在裤脚，凉丝丝的，却一点也不觉得冷。小黄偶尔甩甩身子，把水珠全甩在我的小腿上，我便笑着把雨衣上的水抹回它身上，清脆的笑声混着雨声、叶声，在空荡的田埂间回响，像是给这场雨凑了段热闹的调子。

　　雨停时，我和小黄总是浑身湿透地回家。爷爷会笑着接过小黄，用粗糙却暖和的手擦它身上的水，小黄舒服得眯起眼睛，尾巴轻轻扫着爷爷的裤腿；奶奶则拉着我走进浴室，温热的水浇在身上，驱散了所有凉意，她用干毛巾细细擦我的头发，指腹划过头皮，带着熟悉的皂角香。等我们都收拾干净，我坐在小板凳上，看着爷爷给小黄梳毛，小黄偶尔“汪”一声，奶奶就笑着递来一块点心，祖孙三人的笑声，混着窗外的蝉鸣，成了童年最暖的底色。

　　可这底色，终究被晨光戳破了。书堆上的湿痕越看越清晰，才惊觉是梦里的欢喜太满，让眼泪悄悄浸湿了书页。望着窗外的晨曦，忽然明白，那些被我藏在梦里的时光，从未真正消失——爷爷掌心的温度，藏在我握笔的力量里；奶奶温柔的叮嘱，融进我对生活的热爱里；小黄欢快的身影，成了我疲惫时心里的光。童年不是一场逝去的梦，而是刻在生命里的暖，它让我长大后的每个清晨，都能带着这份温柔，笃定地走向新的日子。

　　合上书页，我轻轻拭去书页上的湿痕，台灯的光依旧温暖。或许，我们不必为逝去的时光怅惘，因为那些最珍贵的记忆，早已变成照亮前路的星，让每个平凡的当下，都藏着童年的回响。

　　(指导老师：何慧芬)